Nunca tive muitas certezas às quantidades de tempos por que Ângelo passara. Faziam-me sempre confusão os ditados de velho que ensinava, com no seu meio as morais mais revolucionárias que ouvi até hoje. Como se um burro velho ensinasse um bezerro a ladrar, a zumbir, a miar, a urrar, a piar, e a mugir também. E como tal, não sei dizer idades de Ângelo.

Quem eu na cidade sabia de mais velho, não lembrava altura em que não conhecesse de Ângelo, assim concluí eu que ele sempre lá estivera, conhecido ou não por quem apenas de vista o entendia.

Por cima de todas as profissões que era, Ângelo consentia-se estudante de comunicação. Estudava comunicação por tantas horas que passava nas ruas da sua cidade a observar as pessoas que por elas passavam. Escrevia notas em papel que comunicavam música que ia observando. E dos sons que escrevia, era a procura dos dissonantes que o saciava. Saciava-o a dissonância que nunca encontrava, naquela cidade construída sem fendas, erguida por mãos de máquinas que eram guindastes, e que produzia pessoas iguais. À cidade, e aos guindastes. E se era na identidade que Ângelo se revia, não fazia no seu estudo sentido o que a cidade cantava, e que ele escrevia.

Ângelo era um filho da puta, e certo dia não apareceu mais no café onde sempre ensinava alguém a contestar. Deixou a cidade e partiu sozinho para o seu, só seu, campo, onde viveu feliz para sempre.

Perceber em vez de rejeitar, trouxe-me à vida talvez mais de cem mil novas maneiras de viver, sem que contudo lhe chame outro nome, à vida. E se posso dizer que o percebo, não o posso dizer percebido, porque nunca lá estive, porque nunca o tive, o walden.

A janela que me enquadra já não é janela, não passa de um conjunto de quatro forças exercidas por uma parede amarrada com um domino que serviu de bunker à WWI, mas que ainda assim não se deixa empurrar por nenhuma força humana, que assume a estática como sua posição visual e física.

O papel activista está desqualificado temporalmente. A rescisão que este assume é para com aquilo que é passado, ao invés do que acontece agora. Se querem lutar na actualidade, as ferramentas com que o fazem têm de ser as mais actuais. Os princípios são os mesmos, descritos como Marx os idealizou, a revolução necessária é outra. A revolução tem de estar à frente do seu tempo, para que revolucione o tempo em que está.

Sujo pela inconstância, o homem pós-moderno atribui sem qualquer julgamento o significado não-sensacional à expressão mudança, tomando o seu significado de referência como mote nem feliz nem triste de toda a sua acção. Como mote.

Caberás tu na minha memória. estórias do século passado que me fariam tão bem recordar. nhe. nhe! !!!

e deixaste me levar

esvoaçaste-me

com o orgânico, com o um e com o holos

.

não paraste, nem sequer quando paraste. consequência de te sentir de olhos fechados. foste tu

!

Que te diria eu?

Que me dirias tu?

Palavras recicladas são pensamentos esbanjados.

MERDA PARA O ALCOL QUE QUE TE DEIXAM CONSUMIRES. MERDA PARA TI QUE O CONSOMES

Que já não sei que és

Que já não te odeio

Que já não te desejo

A inconstância arrumou-me os problemas juntamente com os antigos futuros, que hoje são nada escondidos arrependidamente no mesmo baú de sótão.

Parei para agir, mas nada consegui dizer. Então tu passaste por mim.

A amarração que ponho em causa de julgamento, já a sei culpada desde o quase sempre, há muito tempo. A sentença não a sei. E contigo longe menos a quero saber.

Voltei para te pedir a mão em casamento com promessas de juras de acordos e pactos. Todos invioláveis não valha saber o que se sofre. O que sofri.

Mas não voltei. Quase voltarei

segui-te impulso onde me levaste.

A desinteressar o dinheiro.

A buscar a caneta e o bloco

E a amar-te.

Sem o porquê, o como e o quando

deixados à deriva não sei onde.

Sem os procurar respondo

o dia que é momento. E mais nada.

Um pouco de mar

o meu pouco de mar

Como chamar. Te

Nem sempre encontro o melhor termo.